Solo atino a escribirte...

De todas las cosas que quiero hacerte, solo atino a escribirte.
De todas las cosas que quiero mostrarte, solo mis palabras:
Las que te escribo.


Vivo en la fantástica experiencia de tu abrazo onírico.


Interrumpo mi fantasía para escribirte.
De repente me dì cuenta de algo:
No todo lo que quema echa humos.
De la palma de mi mano brotan enredaderas,
Las mismas que tapan las paredes de este cuarto.
Enredaderas que matan ventanas, oscuridad.
Me confundo y los disfruto.
Beso cada hoja, me cuidan.
En oscuridad, en silencio, tu perfume entra al cuarto o al menos eso creo.

Me desespera. Mi enredadera se seca, sale el sol.
Cementerio de hojas secas.
Escribo en ellas palabras para vos.

Música.
La vibración de las cosas emiten sonidos. Los domino.
Tu canción de amor de la palma de mi mano.
Lloro y me refugio en mi amante de madera. Me domina.
Canciones de amor de entre sus betas.
Calendarios por el piso. Veintiocho de ellos acusan al tiempo.

Divago en la interminable escena de tu ausencia:

Maldigo los relojes y mis enredaderas q no me cuidan.
Maldito el plan trazado por la ironía.
Maldito yo:
Por no correr lejos.
Por solo quemar sin echar humos.
Por interrumpir mi fantasía.
Por no buscar hasta encontrarte.

Por solo atinar a escribirte.